Татьяна Александровна Хлебянкина. К 70-летию самобытной талдомской поэтессы, деятеля культуры, одной из основательниц музея С.А. Клычкова в декабре 1991 г. на их общей родине.
Женщина в окне
Эта Женщина в окне
В чём-то розовом и белом...
Эта Женщина в окне
Хрупким Сердцем овладела...
Пишут ей давно стихи
И рисуют живописцы
Эту Женщину в окне...
Но летят мгновенья быстро.
Неоконченных поэм
Посвящают ей немало...
Что-то Женщине в окне
В этой жизни не хватало...
Мы расстались навсегда
Нас не будет в этом мире...
Потому пишу стихи,
Чтоб потомки не забыли
Эту Женщину в окне,
Взгляд её, улыбку, ласку...
Эту Женщину в окне ‒
Неразгаданную Сказку...
* * *
Вот и привкус на губах —
То ли осени, то ль снега,
То ли пасмурного неба
Тает привкус на губах.
Глухо каркают грачи.
Стынет листьев позолота.
А в окошке Дух Свечи
Теплится — всё ждёт кого-то…
А когда он в Дом войдёт —
Гость холодный, гость печальный —
Еле слышно упадёт
Лист последний в лёд хрустальный…
* * *
Осенний бал. Вечерний свет.
Прощальный листьев менуэт.
Осыпан золотом с небес,
Осенний парк похож на лес,
Где мысли чётки и легки,
И с листьями шуршат шаги.
Осенний день, осенний лес,
Осенний лист летит с небес,
Коснувшись неба и земли…
И мы покой в нём обрели,
Покой души, приют тревог,
Последний осени глоток…
* * *
О, таинство листвы!
Тяжёлыми граблями
Сон дивный ворошить
И в кучи собирать…
Потом — костёр зажечь
И с лёгкой грустью видеть,
Как исчезают листья
И улетает дым —
То — души этих листьев!
А таинство тревожит
И не даёт уснуть
Своей печалью светлой.
И снится Осень, Осень
Все ночи напролёт,
И тихо кружат листья,
И день за днём идёт…
Снежный сон
Миллиарды пришельцев туманных высот
Вниз летят осторожно и мягко, как птицы…
Это снова над миром снег белый идёт,
И как жалко, что он скоро в дождь обратится…
Вот всё гуще, быстрей, невесомей кружа
За окошком снежинки летят, пропадают…
И исчезла вдали горизонта межа,
Миллиарды снежинок к земле припадают…
И она принимает нежданных гостей,
Колыбельную тихо поёт и боится,
Что одна из снежинок — задумчивых фей —
Приземлится у Вас на пушистых ресницах…
И растает. И станет мгновеньем дождя,
А быть может, слезинкой, посмевшей родиться…
Хорошо, что вас вправду обидеть нельзя,
И всё это мне только нечаянно снится…
* * *
Больше всех я перед кисой виновата…
Ах, зачем взяла ее себе когда-то?
Может быть, нашлась хозяйка подобрей...
Может быть… но мы уже сроднились с ней.
Кто меня всегда полечит, успокоит…
Кто мурлыканья и ласки удостоит?!
Поцелует и полижет без опаски,
Кто еще любить так будет,
Словно в сказке?!
Поэтам
Поэты проливают кровь
За Веру, Родину, Любовь,
За честь свою и за страну!!
Поэты едут на войну...
Храни молитва Вас и Бог!
Поэты едут на Восток,
На север, запад
И на юг
И завершают жизни круг
Не на кровати и в тиши...
Их подвиг - это крик Души!
Поэтам нужен шар земной
Красивый, добрый, голубой.
Великая победа
Пишу по зову тех сердец,
Что сожжены войной.
Пишу по зову губ немых,
Которые могли бы
Так много нам сказать,
Но не успели…
Пишу по зову тех, кто пережил
Дахау, Лидице, Освенцим.
Пишу по зову тех,
Кто каждую минуту
Готов был умереть за то,
Чтоб Родина жила.
Живым пишу —
Не забывайте Павших,
Родную землю берегите свято,
Чтоб с каждою весной
Она цвела всё краше,
Чтоб каждая весна
Была Весной Победы.
* * *
Мне плохо потому, что плохо — Вам.
Давайте грусть разделим пополам.
Сожжём дотла все маски и щиты
И наведём меж душами мосты…
Вам странно слушать исповедь мою?
Я всё равно судьбу благодарю,
За то, что свёл нас вместе белый свет,
За то, что было, и за то, что — нет…
* * *
А Боги ходят смертных навещать?
Тогда ко мне — прошу — явитесь в пять.
* * *
Январь. Последний день. А новости плохи:
Я не могу уснуть. О вас пишу стихи.
Как будто первый раз… Пишу стихи… о вас…
Смешно сказать: люблю… Смешно и не сказать…
Смешно писать стихи… Смешно и не писать…
Дождь за окном иль снег? Уже который век…
Я не смыкаю век… За тысячью парсек,
Иль в ста шагах от вас в полночный звёздный час…