Какого бы цвета поэт ни надел шинель
и как бы ни прикипал к проблемам эпохи,
и чьих убеждений ни смаковал бы крохи —
Искусство во все века было против Хель.
Все знают: чтО на странице иль на мольберте —
спасётся от глотки забвенья на этой земле.
Пусть даже поэт под конец присягнул петле, —
Искусство во все века было против смерти!
25 января 2019, Москва
Готовых ответов, увы, не бывает
Пристало ответ находить самому,
без курса
шагая
сквозь бурю
и тьму.
13 октября 2022
Стишата (эпоха заката)
Все мы дети заката.
Что помнили мы когда-то —
всё теперь сметаем в жерло фотоаппарата.
Где гнездо, где хата?
Только под снимком дата…
Наша жизнь, ребята, лишь цифрами и богата.
В чаще смыслов и мнений тычутся как котята
и не видят сами, где выигрыш, где утрата.
Будет ночь и рассвет —
а это дети заката…
———————————
Вышли эти стишата
из-под пера поэта —
он задумался: Кем же будут
дети рассвета?
25 ноября 2019
А на заплёванном экране горе и смех,
и бесконечный разговор о судьбах России.
Слепой красноармеец стрелял лучше всех,
но за него винтовку заряжали другие.
Мы обращаемся к векам вершин и начал,
чтоб лучше видеть, в чём погрязла наша эпоха.
Слепой красноармеец газет не читал.
(Вот это вот, скажите, хорошо или плохо?)
Твердя о неизбежности ошибок и проб,
всё время в суматохе забываем кого-то…
Слепой красноармеец командиру двинул в лоб,
услышав в его голосе фальшивую ноту.
Перед громадой прошлого мы падаем ниц,
а удержать текущий миг не можем руками…
Слепой красноармеец нынче слушает птиц
и в темноте беседует со всеми веками.
12 апреля 2021
Обывательский разговорчик-2021
Ишь они какие, смыслов им подавай!
Люди вон ничего, без всяких смыслов живут и не переломятся.
Ходят себе на работу да богу молятся.
А кто у них бог — ТВ или Телеграмм-канал,
я сегодня не проверял.
А этим — смыслов давай! Да ещё постоянно новых!
А ведь пока что не все затвердили наизусть основы.
Вон, предки для них целую библиотеку построили:
запись на год вперёд,
для входа регистрация через СМС или QR-код,
зарегистрировались себе и читайте по складам классиков!
— а эти недовольны! И рожи-то у них кислы!
И ладно б ещё, хотели только готовые смыслы —
а им охота порождать свои!
(Вот куда они заведут общество с такой отсебятиной?)
Свои, да глубокие притом:
глубже андеграунда, больше леса, шире космоса —
не мелочёвка какая-нибудь, знаете ли,
в духе Instagramm или Stories!
И такие люди живут рядом с нами!
O tempora! И — как их — о mores!
15 февраля 2021
Дезориентация
Старая мать
в ветхом пальто.
Что-то ни в коем случае нельзя продавать,
да только я забыл, что.
Тени вещей…
Тени идей…
«Пусть кто умней, разберёт!»
— Но никто не умней.
Ночи и дни —
всем приговор.
Кольца и пни —
сурово шумит подсознанья бор.
Честь, благодать,
членство в ЛитО…
Что-то категорически нельзя продавать.
Вы не напомните, что?
15 февраля 2021
Археолог
Набираю сообщение
первобытным людям:
мол, вернётесь с охоты на мамонта —
расскажете, как всё было.
Через миллион лет
я получу от них
наскальные фотографии
в несокрушимом качестве.
2 апреля 2021
Поэтическая химия
"В любой научной книжке должно быть изображение молекулы".
Ася Казанцева
Когда атомы слов
соединяются с атомами реальности,
образуется молекула стиха
(которая впоследствии тоже вступает в различные соединения).
Для этой реакции нужны особые условия.
Их мы с вами будем рассматривать
в курсе поэтической химии.
20 января 2021
Души ненаписанных произведений
столпились у входа в моё сознанье.
Они до слёз желают скорее родиться,
они ссорятся как стояльцы в голодной очереди,
будоражат меня…
Не беспокойтесь, я вас всех напишу!
И тебя, лирический этюд про гору,
и тебя, трагическая повесть об исландской овце,
и тебя, весёлый приключенческий роман про Гражданскую войну,
и тебя… и тебя… и тебя…
А пока вы там стоите,
пожалуйста, попросите Хроноса
отсыпать мне несколько пригоршен минут и секунд.
Понимаете, пером по бумаге — это всё-таки долго,
да и пальцами по клавиатуре не быстрее, —
а мне хочется вашего выхода на свет из пещер сознания
так же сильно, как вам самим.
30 декабря 2021, вечер
О, как тоскливо умирать в Коряжме,
когда родил тебя блистательный Сольград!
А в нём ни жить, ни умирать не страшно,
там избы и эпохи встали в ряд
и на дорогу окнами глядят.
О, как тоскливо — после вин терцинных
хлебать верлибра жидкий киселёк,
что нам сварганил город сероспинный,
где центр — не вуз, не храм, а лишь ларёк,
и тот забыл о бунтах и поблёк.
Тоскливо отлученье от культуры
(а стало быть, от самого себя).
И муза вдоль дороги ходит хмуро,
исчерканный листочек теребя.
И носится попса, в трубу трубя.
18 июня 2022
Невидимые матери ласкали сыновей
и рваные рубахи им латали,
встречали их с футбольных / или бранных / полей,
а после незаметно исчезали.
И вспоминали сыновья: жилось при них неплохо…
А видимые матери —
уже не та эпоха!
13 сентября 2022
Пришла пора писать стихи
о том, что я вернусь.
(Живыми звёздами небес
я в этом вам клянусь!)
Она пришла — пора дождей
и тёмных вечеров!
Пора, пора — искать дрова
для зоревых костров.
Пришла пора ховать в лесах
сокровища вершин,
верстаться с тем, кто мерит мир —
ах! — не на твой аршин!
………………………………
……………………………
Но будет, будет и пора рассветных лебедей, -
и залатается дыра в сознании людей.
28 сентября 2022