Когда я был тупым, то есть, еще более тупым, чем сейчас, то есть — тринадцать лет назад, мне вдруг понадобилось стать умным. То есть как сейчас. Всё было как сейчас, только тринадцать лет назад. Ну, вы поняли. Помню, я постоянно искал, чего бы такого почитать или посмотреть, чтобы стать умственно умным. Искать было особо негде.

Интернет на Пролетарку еще не провели, а по телевизору из умного давали только канал "Культура". В ту пору я духовно жил с тремя мужчинами: Архангельским, Ерофеевым и Швыдким. Правда, одной "Культурой" сыть не будешь, это всякий знает. Поэтому я приставал к людям. Большинство людей, к которым я приставал, были еще тупее меня. Как вы понимаете, приставал я к ним недолго.

Долго я приставал к единственному знакомому, который учился в универе. Его звали Марат Норбеков. Я ловил Марата на улице и спрашивал: "Чё почитать? Посмотреть чё? Мне нужен ум. Интеллект, бл*дь!"

Марат, хоть и татарин, крестился и вздыхал. Он был студентом и смотрел на жизнь сардонически. Однажды ему надоели мои приставания, и он сказал: "Тарковский. Весь Тарковский. Когда посмотришь всего Тарковского, тогда и приходи".

Я просиял. Интеллект был у меня в кармане. Домой я возвращался дорогой из желтого кирпича. Как Страшила из сказки, почти отыскавший мозги. Элли, думал я, Элли! Я раздену тебя своими умозаключениями. Эпопея с мозгами была затеяна ради Элли (будем называть ее Элли, чтобы не называть иначе).

Дома энтузиазм спал. Я подумал — а где, собственно, мне добыть этого Тарковского? Пошел в прокат DVD-дисков. Нет Тарковского. Съездил на Центральный рынок. Тарковского обещали подвезти, но не скоро. Прошелся по киоскам. Безрезультатно. Вот ведь неуловимая падла, думал я. Оставалось последнее место, где мне могли помочь с Тарковским — учага. То есть — Бурс. То есть — Альма-матер. Как это ни странно, у нас был урок "История цивилизаций".

Зачем автомеханикам история цивилизаций — никто не знает, но он был. Вел его прилизанный Олег Владимирович в пиджаке. Если, думаю, и у него нет Тарковского, значит, ни у кого в этом городе нет Тарковского, и Марат меня обманул.

К Олегу Владимировичу я подошел на перемене. Я волновался. Мне это было важно. Я любил Элли. На кону стояло мое мужское благополучие. Фродо так на гору не взбирался, как я шел к Олегу Владимировичу. Не скажу, что перед глазами мелькала жизнь, но выпить хотелось. Я подошел и откашлялся. Все интеллигентные люди так делают. Марат мне это в прошлом году на пальцах объяснил.

Короче, откашлялся я и говорю:

— Олег Владимирович, мне нужен Тарковский.

И замер. Застыл прямо. Тарковский, думаю, или всему пиз*ец!

А Олег Владимирович посмотрел на меня в упор и спросил:

— Который? Арсений или Андрей?

Я ох*ел. Их двое, бл*дь! Марат ни полслова... Они родственники или как? Оба кино или не оба? И какого брать? А главное, расспрашивать неловко. Препод в курсе, а я чё — дебил, что ли? Сорвался. Пустился во все тяжкие.

— Оба нужны. До зарезу. И Арсений и Андрей.

— Арсения ты можешь в нашей библиотеке взять. А Андрея я тебе завтра принесу. Правда, у меня только "Андрей Рублев".

Андрей Тарковский, Андрей Рублев... Что тут вообще происходит?

— Несите Рублева. И Тарковского. Очень надо. До зарезу.

Принес. Вверху Андрей Тарковский, внизу "Андрей Рублев". На диске. Элли, думаю, Элли! Пошел смотреть. Потом еще смотрел. И еще. И еще. И еще. А вчера посмотрел последний фильм — "Жертвоприношение".

Пока смотрел, Элли замуж вышла и детей нарожала. Нае*али, как Страшилу. Марат, я иду! У меня накопилась масса вопросов.